"(artigo suscitado por coisas da vida, por outras deste blogue, e por uma reportagem da RTP de 3 de abril sobre a intervenção da Parque Escolar na escola secundária Jácome Ratton de Tomar — antiga escola industrial a cujo digno espólio não parece corresponder a dignidade do encaixe num espaço museológico…)
1. Preâmbulo
Poderão dizer: agora está em voga dizer cobras e lagartos da Parque Escolar, e cá temos mais um…
De maneira que começo por pedir desculpa, e licencinha, circunstanciar em murmúrios e sussurrar umas justificações atabalhoadas: sou professor de lyceo, dou aulas de uma matéria obscura num estabelecimento refeito pela Parque Escolar; mas também sou arquiteto, reformado embora da arquitetura há poucos anos. Balanço: perto de 40 anos de ensino e 30 de arquitetura.
Isto
dá-me o privilégio de ter o meu caixote montado na escola: de vez em
quando trepo e, lá de cima (do caixote), profiro anátemas a toda a
volta, conseguindo com isso que a direção
e alguns dos colegas considerem que tenho mau génio, o que é bom para
todos: mantém os níveis; liberta humores nefastos; em simultâneo, dá
apetite e é digestivo.
Aquilo que se segue é, então, a replicação na internet da peroração no intervalo, do cimo do caixote, no lyceo melhorado.
2. Desenvolvimento
Chegou então, ao lyceo,
o desenvolvimento: um estabelecimento envelhecido, com algumas
necessidades de restauro e outras de modernização, viu chegar os
peritos.
Os peritos são arquitetos,
engenheiros, etc.; o pessoal do costume. Numa das primeiras operações
de sondagem do terreno acertaram numa conduta de gás, que deitou cheiros
nefandos, o que considerei mau prenúncio! Dá azar, pensei com os meus botões…
Falaram, claro, com a direção.
Mas mais ninguém. Percebem disto! — achei eu. Não precisam de fazer
perguntas a professores de Física ou de Biologia, de Desenho ou de
Línguas. Sabem.
Passou um par de anos: a escola está praticamente
acabada. O resultado é, de modo geral, positivo: comunica-se entre
espaços através de escadas, corredores e portas. Algumas paredes
ostentam janelas, que facilitam a insolação. As salas têm carteiras onde
os alunos se sentam, com um ar recente, de estreia. Continua a não
chover lá dentro, o que poupa os cadernos e os livros.
Temos escola.
Então porquê o meu ar empinado, em bicos dos pés? No caixote?
Porque — é assim (como passou a dizer-se há uns tempitos): a boa arquitetura pressupõe uma boa relação entre a forma e a função. Ora na minha escolinha (como também se passou a dizer há uns tempitos), nem sempre as coisas são tão claras:
–
em virtude de termos a latitude e a proximidade do mar que temos, o
nosso clima não é outra coisa senão o que era antes das obras; aquilo
que, com poucos custos, se regulava facilmente com a abertura e o fecho
judiciosos de janelas e estores,
somando-lhe algum aquecimento pontual, passou a estar dependente de um
sistema de climatização que foi caro, e é caro de manter — mas,
sobretudo, não funciona: está caprichoso, arrefece de mais, aquece de
mais, é barulhento (dá outra substância às aulas), e invencível; bom,
mesmo bom, é quando está desligado — o que prova não sei bem o quê;
– tipicamente, temos descargas diretas,
nos pátios, de cachorros colocados sobre os percursos prováveis das
pessoas e de tubos de queda das águas pluviais, numa metáfora
naturalista que não nos poupa as canelas e as solas (NOTA: parece ter
deixado de chover em Portugal, o que melhorou muito este aspeto da construção);
– aqueles pavilhões que mantêm as janelas quadragenárias (o lyceo é de final dos anos 60), têm um sistema comprovado a funcionar; todos os outros ostentam umas bisarmas
com painéis fixos de vidro de perto de 4 m2, e grandes janelas de
batente, com vidro único de perto de 2m de altura, que permitem duas
modalidades — fechada e aberta, sem regulação ou fixação intermédia; são
desenhos, evidentemente, pensados para o Norte da Europa, o que lhes dá
um certo perfume de exotismo;
– as fachadas exteriores ostentam
um florestal revestimento de bandas de ripado de madeira de qualidade,
que já andaram meio encavalitadas ao sabor das variações térmicas e higrométricas
da zona, e que hão de acabar prostradas por uns (poucos) anos desses
humores do clima; como aparecem em simultâneo com salas de grandes janelões, fica a impressão de terem sido montadas na direção errada: aquilo que serviria, na horizontal, para moderar o excesso de insolação foi, por distração
de alguém, grudado às paredes, na vertical; tanto melhor: enquanto há
Sol lá fora (toda a manhã, por exemplo), entra-se nas salas, correm-se
as cortinas para baixo e acende-se tudo o que é luz, num permanente
exemplo do que é a adaptabilidade e o engenho do ser humano; o Sol
incomoda? — tapa-se: todo!
– um auditório catita, com 200 magníficos lugares, é um perfeito paralelepípedo, com todas as vantagens acústicas que tal proporciona
(reverberações descontroladas, ecos vários, ressonâncias
surpreendentes, potenciando a experiência acústica); está localizado a
Poente da biblioteca, com uma parede comum; como são espaços de cultura e
de comunicação, não lembrou a ninguém que precisariam de ser isolados,
de forma que não o são; por cima, há salas de aula, que também são
espaços de cultura e comunicação, e tal, e couves; uma claraboia cujo obscurecimento total não foi previsto sobrepõe-se à zona de projeção,
o que torna claros todos os assuntos; as portas — de madeira clara,
bonita —, pesadas e de construção elaborada, abrem para dentro,
fornecendo intimidade a situações eventuais de pânico; abrem, placidamente, segundo um esquema hierarquizado de um pano antes (o previsto na conceção), o outro, depois, após bom entendimento do esquema de encaixe — senão, os encaixes partem-se, ou os gonzos, ou tudo;
– a dita biblioteca tem um amplo espaço de estar perto da entrada; apesar de ter fofos cadeirões
a condizer com os vãos (com dimensões nórdicas, o que deixa rabos
nacionais a considerável distância do fundo e suscita variados
movimentos ginásticos
em busca do conforto), não tem prateleiras que cheguem para as
encomendas: umas, porque são extensas de mais, não são utilizadas,
porque a ameaça de grandes flechas causadas pelo peso dos livros inibe a
experiência de as preencher; outras, porque são altas de mais, são o exato
contrário de todas as políticas seguidas em bibliotecas escolares, que
querem os livros à mão dos leitores; no todo, seja como for, são poucas,
porque são periféricas, e não há paredes suficientes sem vãos; os cadeirões situam-se junto aos janelões (repare-se nos «ões», «ões», a certificar a generosidade da oferta); sobre estes, atravessam os prateleirões,
a uma altura tão metafórica como a dos tubos de águas pluviais que há
pouco mencionei: a elevação da cultura, pois decerto; só não levam livrões
por causa da tal flecha; falando de pluviais: quando chove muito, o
piso de baixo da biblioteca (onde há mais livros, por sinal) fica
imediatamente inundado: isto permitirá a liquidação periódica de alguns
espécimes caídos em desuso, assim haja o cuidado de os expor nas
prateleiras inferiores, e esperar que chova; não posso deixar esquecida a
boa imagem que os conjuntos cadeirões/janelas,
colados à rua, dão de uma biblioteca escolar — miúdos aos molhos,
esparramados nos sofás, com um ar vago, em silêncio, sem sequer uma
revista nas mãos: estão meditando;
– muitas salas de aulas estão sobremobiladas; são grandes as mesas? são pequenas as salas? há meninos a mais? enfim: estão sobremobiladas
em mesas; já o não estão em cabides, em prateleiras, em arrumações
variadas, porque isso não foi pensado em termos globais; o que foi
pensado em termos globais foi a instalação de quadros interativos,
que ainda não se encontram em funcionamento e que constituem uma base
de trabalho cara e discutível; acrescentou-se uma chapa três de quadros
brancos de acrílico para canetas de feltro, que derrapam (que medo,
senhores!) e propõem aos utentes uma chapa não menos três de uma paleta
de quatro cores: Benfica, Sporting, Belenenses e Académica (esta,
porventura a mais utilizada); os quadros antigos foram substituídos
(deitados fora?); os paus de giz, a que alguns professores eram
alérgicos, foram trocados por canetas apropriadas, a cujo pó alguns
professores são alérgicos; percebe-se a vantagem da perda do giz — um
riscador com uma dúzia de cores, vendido em grandes caixas de 100 paus,
sem quebra de qualidade ao longo da longa utilização, podendo ser usados
em variadas posições (deitado traça uma mancha), a que os quadros
ofereciam um atrito confortável, extremamente barato — por um sistema
caríssimo, limitado nas cores, na consistência
do traço, na duração, na variedade e qualidade de utilização,
desconfortável pelas tentativas de fuga aos nossos desígnios e
suscitando alergias novas: ao pó, e ao zingarelho, numa problemática
troca de alergias; o custo da operação poderá ser 4 a 10 vezes
superior, se juntarmos ao preço das canetas os apagadores que se partem,
e cujo «pano» há que substituir com alguma frequência, e a reforma dos
quadros (que, entretanto, não durarão o mesmo que os de pedra natural ou
artificial); há os quadros interativos; pois há, mas não são a mesma coisa: quem o diga que experimente deixar de usar lápis e papel, e passe a escrever sempre em «tablet»…
– temos boas salas de desenho, de facto — salas; estão equipadas a esmo
com uns estiradores agradáveis à vista que não se adaptam bem a todos
os trabalhos e tamanhos de alunos e começam a desconjuntar-se (posso um
dia escrever um tratado sobre estiradores inadequados pela altura, pela
relação com a cadeira, pela articulação, pelo processo de fixação da
prancheta à estrutura, pela adaptação às irregularidades da base, pela consistência
no fabrico, pelo sorriso e pelo penteado…), além de não servirem para
trabalhar de pé e de estarem deficientemente iluminados, o que me leva a
pensar que mais valia ter simples e robustas mesas de tamanho
semelhante, iluminadas como deve ser: não estou a criticar os índices lumínicos que — como me explicou, condescendente,
um zeloso funcionário da Parque Escolar com quem tive esta conversa —
são adequados (basta descer a cortina da janela e acender a luz, fica
logo tudo bom): é a forma como a luz se apresenta a quem a utiliza para
traçar, para pintar, para cortar, para medir; essa forma é tanto mais
adequada quanto mais forte for a luz, e dirigida de frente para o
traçado; e nunca se passa nada disso, porque a luz é fornecida por
armaduras de teto,
e à frente de um esquadro há sempre três ou quatro sombras em
competição pela perda de qualidade da visualização do boneco;
predominam, de resto, as madeiras claras, agradáveis à vista e ao tato; boas de grafitar, por outro lado, e ocupando bancadas que deveriam ser de sujos: águas, diluentes, tintas líquidas, «sprays», etc.; nas paredes, em contrapartida, há poucas áreas de afixação por alfinetes;
–
um espaço de ar livre coberto (isso mesmo) «abriga» campos desportivos;
com chuva e vento, conjunto comum no nosso país, ficam inaproveitáveis: a chuva entra na mesma, por um engradado de peças lá no alto, a toda a volta, mas os pavimentos, sem vento ou insolação direta, não secam quando pára a borrasca;
–
poderia continuar nesta toada muito mais tempo, mas não me apetece:
posso já tirar algumas conclusões, e a enumeração começa a ser
fastidiosa.
3. Conclusão
A forma e a função, portanto: é sobretudo isso a arquitetura. A arquitetura
não é coisa de artistas, a fazer umas flores e umas formas giras,
centrados tanto na composição como no umbigo. Pode ser coisa de
artistas, no entanto; para que não seja mal entendido, vou dar um
exemplo: na pousada da Flor da Rosa, no Crato, existe uma parede a
separar a piscina do castelo; parece tontice, separar o hóspede, a
banhos, daquilo que, porventura, o levou à Flor da Rosa. Não é: a parede
tem um longo rasgão, longitudinal: o que a parede esconde, o rasgão revela, e emoldura. Afinal, fica a revelação. O João Luís Carrilho da Graça, arquiteto
de serviço, liga à forma, e à função, e tem uma tirada artística. Mas
que é uma tirada eminentemente funcional, também. Tem qualidades
plásticas, e serve a função. As duas coisas não ficam separadas, e não é
giro: é bonito, é adequado, e é muito boa arquitetura.
A minha escola tem coisas giras e, em geral, má arquitetura. Gosto só de falar do que entendo, e disto entendo: sou professor, tanto como arquiteto.
Sinto-me confortável a falar da minha escola e da Parque Escolar na
minha escola: o trabalho foi negligente, pretensioso, provinciano, caro;
com a passagem dos anos, ficará ainda mais caro: afinal, o furo na
conduta do gás foi mau presságio; afinal, os técnicos não percebiam
daquilo, fizeram mau trabalho, facilitaram, foram descuidados…
estamparam-se!
Uma colega que tem os laboratórios renovados,
modernizados (e, penso, está satisfeita com isso) diz o seguinte:
«preferia a escola antiga»…
António Mouzinho(professor em atividade; arquiteto nem tanto)"
daqui.
